Увидишь меня ли? Не знаю, не знаю..
Дороги из стали,
а души - как стаи:
Сорвутся по кругу, но небо бескрайне,
По вечному стуку
сердец
мы друг друга искали.

Всегда находили?
Не знаю, не знаю..
Мы болью платили,
страницы бездумно листая.
Ни писаных судеб,
ни ада, ни рая..
Мы были, мы будем -
я знаю, я знаю..

Пётр Малаховский (группа Ulme) и Светлана Сурганова

   

     Возможно, сейчас ты сидишь и куришь. Вероятно. Нет, не так. Начинать мне нужно было вовсе не с этого.
    Представь, что ты летишь в колеснице (ее дизайн доверяю твоему вкусу) с сумасшедшей скоростью. Просто представь. Поводья медленно выскальзывают из твоих рук. Ни Ты, ни я никогда не путешествовали подобным образом, но верю в твое воображение. Поводья выскальзывают, а Ты хватаешься за них, как за последнюю надежду. Нет, это вовсе не та соломинка, за которую держится утопающий. Вовсе не та! Он боится, что не всплывет, а Ты – с точностью наоборот. Ты точно знаешь, что, выронив поводья, дав лошадям волю, обязательно где-то остановишься. Возможно, твоя колесница перевернется, Ты сам перевернешься. Ты упадешь и что-то сломаешь. Вопрос только в том, что конкретно. Ты боишься и переломов, и самой боли. Но пока Ты несешься в колеснице и изо всех сил пытаешься не отпустить эти кожаные ленты. Временами они режут  Тебе руки. Но они тебе еще не надоели (искренне веришь, что так будет всегда), больше всего боишься, что сам им наскучишь. И пусть глупо, но от этого Ты вцепляешься в них еще сильнее, тянешь на себя. Страшно оттого, что несут Тебя не Твои кони, не по Твоим дорогам и не к Твоему пункту назначения. Сейчас Ты - лишь ноша, даже не обуза, а заурядная ноша средней тяжести. Ты уже далеко, а Тебя все терзают прошлогодние сомнения, угрызения, чувства. Неизвестно, кто из вас кого не отпускает. Тебе надоедает шепот расколотого скоростью воздуха, хруст пространства, и Ты затыкаешь уши наушниками, пускаешь по венам какие-то мысли. Твой экипаж делает круг, а Ты вял. Тебе лень. Лень смотреть, видя, лень слышать, говорить, лень дышать. Ты можешь только спать, ухватившись за поводья. Кто быстрее перетрется? А после Ты снова мчишься. Несмотря на паспорт, прописку, какие-то штампы, Ты никак себя не ощущаешь, вообще себя не ощущаешь. И не имеет значения, радужные вокруг картинки или серые.
    Начинаешь искать себя в разных сферах. Начинаешь думать, что вовсе не плохо было бы накладывать гипсы: слишком многое раскрыли, а скрывать так и не научились. А гипс - и тяжело, и надежно. Хотя понимаешь, что гипсы тоже не для Тебя - слишком дорога легкость. Тогда можно научиться шить. Заштопать пару вечеров капроновой нитью - это ли жестокость? Снова не то! А ты все мчишься, оглядываясь назад  и не отпуская поводья. Обнаруживаешь, что даже когда  лишь тоненькая леска связывает Тебя с Собой, внутри все остается тем же. Ничто еще не перечеркнуло Твою, никому кроме Тебя, а может и самому  Тебе, не нужную преданность. Не разбились от неровностей и несостыковок имена, тщательно выдавленные на глиняных табличках памяти (как у первобытных). По-прежнему руководствуешься эмоциями. Проводишь параллель –  опять первобытность. Ты никогда не снимал с неба чьи-то окурки, простите, звезды, не полз по-пластунски, ступень за ступенью к намеченным горизонтам, не писал, подчеркивая маркером, список намеченных и достигнутых целей. И  возможно, эта наивная глупость и в чем-то даже первобытность-то единственное, что Ты до сих пор ценишь в себе. Ты безмерно любишь себя, но ты еще кому-то предан, кого-то ценишь, в кого-то веришь. Быть может, Ты никогда не влюблялся или не влюбишься, но кого-то любил, любишь.
     Ты можешь не представлять эту несущуюся по грунтовке повозку, у Тебя может не возникнуть желание попросить остановить. Продолжай слепо затягиваться и выдыхать вместе с дымом какую-то часть себя. Леска тонка.
     Наверное, никто из Тебя  никогда не сможет понять, почему всякий раз я стараюсь уйти, как в последний, так и не отпуская поводья. Удивляется, почему всякий раз возвращаюсь. Но не факт, что следующий раз будет!
     Возможно, я кого-то из Тебя еще не встретила. Он так и не узнает, что я терпеть не могу фиалки. Вероятно, что кого-то из Тебя я уже потеряла, и он никогда не подарит мне свинцовые ландыши.
     Но эту психологию страха не заткнуть даже кофе без сахара. Я не отпускаю поводья, они отпустят меня сами. Как всегда, вопрос времени!

*    *    *