Я – просто поэт. Не «член» чего-то…
Так люди умнеют: сойти с ума.
Манерная улица, как зевота,
Кругом расставляет свои дома.

Любимых увел амфибрахий спален.
Мы с нашим компьютером из окна
Не выбросимся: у меня есть парень,
Четыре стены – и твоя жена.

Вновь, в душное небо сапожки свесив,
Болтаю, – саму себя не простив…
На заспанной полке – ошметки песен,
Цветаева, Кант – и презерватив.

Я – «тупо» поэт: не-стальные нервы.
Хрустальный – из Пушкинской сказки – гроб…
Топ-новость: водой задохнулась нерпа…
«На Бильченко кто-то женился? – Стеб!»

В руках – кубик-рубик из Ла-Рошели.
Я – недо-защитник. Прости, кино!..
А где-то есть счастье… Суп с вермишелью…
Без воина поле – на всех одно.

Сосиски и соски… Смешное чудо…
Здоровая проза домашних слов…
Позор, я поэт! Я – почти Иуда.
Фуфло. Птеродактилей птицелов.

Свобода – последняя в мире клетка.
И жалобить – пошло. Заткнись. Забудь.
Поэт я… Осталась одна таблетка…

Придумай мне что-нибудь… Что-нибудь!
                                                   31 января 2009 г.