…А поющих нет.
              Б. Окуджава

Наши мамы, живя в бессердечной и жуткой державе,
Славословившей идолов, кровью напитанных дочерна,
Зарифмованной лжи в голове и в душе не держали
И отпетой неправды не пели ни сыну, ни дочери.
Мы, вырастая помалу
Из ползунков и пеленок,
Носим в себе много лет
Добрые песенки мамы,
Нежные песни влюбленных –
Искренности амулет.

Нас кормили не черной икрой, а картошкою с луком.
Мы ходили в тряпье и рванье, а не в драпе и шелке.
Но зато нам дано на всю жизнь – неиспорченным слухом
Отличать неподдельные чувства от пошлой дешевки.
Только печально опущен
Взгляд мой к земле, потому что
В мире, где властвовал черт,
Рот зажимали поющим,
Пишущих брали на мушку,
Слушающих – на учет.

Видит Бог, на проклятой цензуре поставлена точка.
День свободы настал – так цените ж ее, простофили!
Почему же все чаще мне хочется сыну и дочке
Уши ватой заткнуть, чтоб не слышали воплей в эфире?
Мозг децибелами плющит.
Этой пошлейшей из пыток
До отвращения сыт.
Нет недостатка в поющих.
Пишущих – переизбыток.
Слушающих – дефицит.