Вы все поете про любовь,
Несомую отдельным геном.
Полна гемоглобином кровь
И полон рот гематогеном.

Звезда, как фара, между глаз,
В руке - огонь чужого сердца,
Прибитый временем матрац
И чуть дрожащие коленца.

Ваш внешний вид - немой укор
Моей неповторимой лени.
Печален Ваш туманный взор
И одинок Ваш смутный гений.

Слова Вы льете, как вино,
(Увы, не лучшего разлива).
А мне, простите, не дано
(О, Боже, как же я ленива).

Финала суть обнажена
И скажет, соблюдая стили,
Мне Ваша гордая спина:
"Вам не понять. Вы - не любили".