Когда-нибудь я свой построю храм
по чертежам, придуманным не мною.
Секрет их никому я не открою,
как и саму идею не отдам.

А, впрочем, суть, нечаянно, но выдал
своей, как я, доверчивой строке.
В душе лелею будущий макет.
Он слишком прост. Но это только с виду.

Внутри, как гром, гремят колокола,
и кажется, зовут подняться павших.
Споткнувшихся, заблудшихся и падших,
чтоб грусть по ним была всегда светла.

Когда-нибудь я свой построю храм,
чтобы найти   своей душе спасенье,
уверовать: да будет воскресенье,
и каждому воздастся по делам.

Все чаще в чубе блещет серебро
(похоже,  зрелость тоже в плен сдается)…
Кто хоть однажды совершил добро,
оно, как эхо, много раз вернется!

Когда-нибудь я свой построю храм,
ведь что ни говорите,  я – строитель.
А если не получится, - простите
за то, что я сожгу  бумажный хлам.

Бумажный храм для праведного дня
сожгу. И этим клятву не нарушу,
ведь если строчки не согрели душу,
пусть греется  душа хоть у огня.