Наставники, смените свой сидюк!
Терпение моё имеет рамки.
Спецшкола углублённой аморалки
чертей покруче вас брала на крюк.

Кухарка хочет быть мирским попом:
без проповедей как-то скучновато.
Ты только ж не нарвись на горлохвата,
старушка, божий серенький помпон!

А у меня есть тоже командир -
нахлебник запрещённого амбара.
У самого-то нервы из кевлара,
не то что мой прогнивший кашемир...

Он как начнёт: "Работой дорожи,
лижи Ивану зад, а Анне икры..."
Послушаешь - аж впору стать заикой,
подсчитывая мата этажи.

И полной мерой клеевой кисель
приходится глотать с медвежьим калом,
и черепок становится мангалом,
и вновь с абзаца дрель заводит трель...

Ему до голубого фонаря,
что скоро будет не до метонимий
и рифмы исчерпаются. Одними
деньгами не прокормишь упыря,

который между делом отсосал
полжизни (это ж сколько, блин, стихов-то?).
Приносит мне сомнительные кофты
по десять гривен чёртов комиссар,

а дальше - долгий вынужденный сон
не то в гробу, не то в отсеке шаттла
с мечтой, чтоб заболел-таки у дятла
нейрон в башке - или хотя б нейтрон.