Улетай...
Это грустно...
Ну, что ж, улетай за далёкие горы,
за другие моря. Та земля, она тоже твоя.
Вспоминай –
как он там и какой без тебя он, твой город
и, что живы ещё в нём (даст Бог – будем живы) друзья.

Улетай...
Было много прощаний у этого берега Леты.
Осень шлёт предсказанья: что было – прошло и не жди.
(Может, мы слишком рано поверили грустным приметам?
Ведь отраднее верить, что лучшее, всё ж, впереди.)

Слёз не помнит река, уходящее не окликает.
Не Отечества дым над землёю, а просто туман.
И минуют года, как вода, и, как ты, протекая
мимо наших судеб, мимо душ незалеченных ран.

Улетай...
Это просто хандра. Видишь? – мальчики верят в гитары
и влечёт их любовь в этот жизни чудной балаган.
Ты ж счастливо лети. Над тобою пылают стожары
и ведут, будто вешки, в неведомый твой Зурбаган.