Ночами здесь летает Гарри Поттер.
И всех, чья специальность - сучий потрох,
он ловит в прорезиненный рюкзак,
налаживая производство мыла.
И, если эта участь подвалила,
не говори, что ты попал впросак.

Ты после энной урожайной сотни
заметишь, что в вечерних подворотнях
изрядно поредели алкаши.
Для них, чей первый лозунг - многодетность,
страдания бессрочных диссидентов
дешевле второсортной черемши.

Нет, вправду, мы большие идиоты,
что вóрону в очках плюс пять диоптрий
не скармливали зависти планктон.
Какой козёл поэта сделал бедным -
уже неважно: завтра ночью Бэтмен
с лица земли сметёт его хвостом.

Не веришь, брокер хренов? А ведь раньше
мы кланялись фазаньей генеральше,
и это не дежурный был обряд.
Мы пополняли войско Робин Гуда;
я что - неправ? Маскировалось чудо
за каждым тридцать первым декабря.

Другой вопрос - куда им было деться -
несчастным целлулоидным гвардейцам -
от наших мыслей, перешедших в жир?
И каждой новой выдуманной твари
носиться вслед за ветром вместе с Гарри,
а нам - айда, вперёд, на рубежи.

На лавочке сидит в седой короне
ещё вчерашний ревностный сторонник
твоих многозначительных идей.
Он снова сбросил старческую кожу,
а я пока в своей хожу - и всё же
доволен, что летаю чёрт-те где...