Было б муз да по числу орфейских лысин,
Боже правый, я б не выдержал союза.
Но поэт от внешних девок  независим,
А стихи приносит ветер, а не муза.

Не подохнет без поэтов лига наций.
Мощь поэта побивается осокой.
А стихи? А что стихи. Они плодятся
На судьбе его – банальной и высокой.

В небесах парит, но чаще он – под небом.
Любит соль, боится пуда соли.
Он не должен быть Давидом или Глебом,
И поэт – не беспременно алкоголик.

Хоть кричит порой “карету мне, карету”,
Все одно не подадут хотя б салазок.
Стоит только посоветовать поэту
Избежать чужих докучливых подсказок.

Избежать рукопожатий кровопийцы,
Избежать судьбы слащавца да уродца.
А поэзия? Она, как говорится,
Не смертельна, но помучиться придется.