Я продаю рукописи своих стихов,
Стоя возле крупного книжного магазина.
Заходящие внутрь сводят к носу нервную бровь,
Выходящие хмуро проходят мимо.

Продавец, ухмыляясь, вертит рукой у виска,
Подмигивая покупателям в мою сторону.
Я же спокойно протягиваю каждому пол-листка:
Мол, ознакомьтесь, отдам очень недорого.

Но посетители книжного предпочитают печать:
Типографские феромоны, полноцвет-обложка –
В общем, все, что притягивает читателя.

Я же упорно пишу, чтоб потом продавать.
Достаю карандаш, чиню его ножиком,
Вывожу новые закорючки старательно.

А во всем этом есть место творчеству и интриге.
Правда, о ней не знают продавец и его покупьё:
Из магазина того каждый первый уносит с прилавка книгу,
Над заголовком которой написано имя мое.