Господи правый, в моем краю
Разве, по совести, я пою?
Только мозолю уши.
Если бы не были, да простят,
Все мы в дерьме с головы до пят,
Я бы писал о лучшем.

Не о любителях мутных сред.
Разве им соромно дать ответ,
Кто и на что потрачен?!
Обогащения сладкий миг.
Мы истончаемся – но для них
Мы ничего не значим.

Дышит, и душит, и пьет компот –
Всякий заправский божок живет
Упоминаньем всуе.
Прибыльно в глотку ему глядеть.
Перешибающий Обухом Плеть
Мало кого волнует.

Множится горе моей страны:
Душеспасители все скромны,
А сердцееды прытки.
Будет повсюду и всяк распят,
Где и серебряный крест хотят
Сделать орудьем пытки.

Всякая страсть сочтена уже.
Но неприметный один сюжет,
Жуткий на самом деле,
Не дописали Шекспир и Дант –
Крали торгующие талант,
Пили его и ели.