Владимиру Артюху,
основателю и президенту
Киевского клуба поэтов




Хорошо, что нас не признавали,
Не похоронили нас в завале
Друг у друга списанных словес,
Не пригрели нас, не приручили,
Контрамарку в книгу не вручили,
Дали нам окрепнуть, наконец.

Ото всех отбившиеся с боем,
В массе до последнего – свои,
Нынче вес утрачивают слоем…
Вспомните культурные слои.

Нынче их, и лгущих, и логичных –
Всех сдирает время безразлично,
Гасит положенье, званье, имя, –
Оставляет топтаное ими.

Оставляет и, в какой-то мере,
С поколеньем поколенье мирит…
Только б нам и вправду не поверить
В то, что мы – единственные в мире.