Ризикни обпектися, торкнувшись чола.
Відсмикнувши раптово руку,
цей пейзаж дозбирай, наче крихти (зола!),
дай птахам у дорогу води, для крила.
Пригадай, що колись ти у мене була
і закутайся тихо в розлуку.

Перелітні птахи покидають міста,
замикаючи жовтень у ночі.
Риби плещуть на дні: що птахам висота,
що ріка висихає, гризе самота,
самогубця злітає у небо з моста.
Ці часи нас замочать.

Можу тихо живти, снами бачити ліс,
знову бахуром тирити груші.
Але час обирає курвів та гульвіс,
їм вигукує "браво" і кличе "на біс".
Мій Господь зазирає з господніх куліс
і витрушує душу.

Бачу власний театр – цвілий пафос тих роль;
я ненавиджу зіграні п’єси.
Стільки крові розпито із келихів доль...
Кислота сивини: не спасе алкоголь.
Себе бачу згори, словом, – голий король.
Під крилом стюардеси

долетіти б на старість в осінній курорт
біля моря. Гурзуф або Ялта.
Білий лайнер велично заходить у порт,
тягнуть линви надривом гортаней, аорт.
І студентку чекає за тиждень аборт
від матроса-прибалта.

Ти ввімкни телевізор, кіно про тварин;
про загиблих під бампером фури
в історичній частині, де клоун один
балотується в мери, хоч з виду кретин
і верзе про здобутки сектантських меншин
в українську культуру.

«Я би трахнув Бандеру...», великих нагнув, -
екс-міністр дошуковував зиску*.
Ех! – воскрес би Тарас на годину одну
з-понад Канева гнати хазарську жидву
з планокурами. Та за княжну Рєпніну,
Бузині надавав би по писку.

Пам’ятаю, маленьким: вечеря, Різдво,
смак куті, тепла піч і вертепи:
я вкидаю копійку в капшук, аби зло
нам оселю шляхами всіма обійшло.
Так і вийшло: те бидло в столицю пішло,
впхавши роги у білі манжети.

І мичать, і мурчать, тупотять, наче слон;
на майданах викручують дулю.
Відмирає людей сорок п’ятий мільйон,
у Верховній, хоч плюй, кожен перший – гандон.
Вже не знаю де ангел гніздиться... Пардон,
над гніздом цим – літає зозуля.

З віком час перетне мої сни, календар.
Із травневих депресій – осінні.
Доки чую дощі на обличчі – це дар.
Часом блимне блондинка діоптрієм фар,
часом хочеться гепнути з танку в радар
на кордоні Росії.

Та не гоже палити мости і любов.
Чи вина, що бісівське насіння,
котре час перетре, – і очиститься кров.
На погостах – єдиний кадастр підошов.
Замовкаю, бо поряд Архангел пройшов
дозбирати каміння.


* – «Я міг би «трахнути» Бандеру Щербицьким, але не зробив цього, бо Щербицький – фігура з минулого…» – з цього зізнання почав виголошувати тост на фуршеті після фіналу «Великих Українців» екс–віце–прем'єр з гуманітарної політики Дмитро Табачник.