Не сочинялась, а сочилась.
Вода тяжелая лучилась
Из ран колодезной земли.
Мы открывали, как могли,
Не рты, а рвы, где брат на брате,
Где сальным золотом к заплате
Стыдливо липнет палый лист,
Где сон, черней чем трубочист,
Ложится на твои кровати,
На курс ложатся корабли
К тем дальним странам, где пылать им,
И все слова в песок ушли,
И вновь для свитка строк не хватит.