***
Он не поэт.

Но было странно с ним,
что здесь еще
                        поэты есть.

Он был способен
                               с высшей
                        главностью,
возможной в чтении,
                                    прочесть.

И бледногубые манерщики,
с подрагиваньем пальцев в тон,
и футуристы-недомерки, что
кричат, размахивая ртом,
                                            терялись,
                                   что иголки во стоге,
пред
         этой
                    простотой.

Ея,
что свежеранную бересту, где
ножей полянских острия
чертали о деяньях Киевых
варяжьей каменной резьбой,

Ея,
      святую,
                     как
                             Россия,
во
     безвременье
                              не  
                                     упокой!..

…Он был из тех, кто
                    в зверью клетку
                                                 шаг
бросают, словно
                              кость
                                          судьбе,
играют
             в
                 «русскую рулетку»
                                                    так,
как дети – в салочки.

В себе
           такие
                     зернят
                                  мироскание
на пряжки Млечных поясов…

         …Слепой с безногим
знают,                                      странные,
                           о,
                       какова
                          ты,

     тяжесть
                        слов!..

Они могли бы с высшей важностью,
возможной в чтении, прочесть…

Он – не поэт.

…но стало страшно с ним того,
                     что
                       и
                   поэты
                     есть.