*** Он не поэт. Но было странно с ним, что здесь еще поэты есть. Он был способен с высшей главностью, возможной в чтении, прочесть. И бледногубые манерщики, с подрагиваньем пальцев в тон, и футуристы-недомерки, что кричат, размахивая ртом, терялись, что иголки во стоге, пред этой простотой. Ея, что свежеранную бересту, где ножей полянских острия чертали о деяньях Киевых варяжьей каменной резьбой, Ея, святую, как Россия, во безвременье не упокой!.. …Он был из тех, кто в зверью клетку шаг бросают, словно кость судьбе, играют в «русскую рулетку» так, как дети – в салочки. В себе такие зернят мироскание на пряжки Млечных поясов… …Слепой с безногим знают, странные, о, какова ты, тяжесть слов!.. Они могли бы с высшей важностью, возможной в чтении, прочесть… Он – не поэт. …но стало страшно с ним того, что и поэты есть.
|