Поэты живут понарошку
В хоромах заоблачных грёз,
И садят на грядках картошку,
И горькую глушат всерьёз.

Поэты живут, как придётся,
Приходится часто не так,
Отчизне они – инородцы –
Не к месту, не к слову, не в такт.

Поэты брюзжат понарошку
На то, что не видим мы звёзд,
Им хочется, чтоб хоть немножко
Задумались мы бы всерьёз.

Поэты живут на планетах,
Затерянных в космосе бед,
Там воздуха, света там нету –
Они добывают там свет.

Поэты живут между прочим
С наивною верою в то,
Что кто-то когда-то захочет
Покончить с земной суетой.

Поэты пытаются с толком
Потерянным нам втолковать,
Что всё преходяще, и только
Лишь вечны святые слова.

Поэты живут понарошку,
Но всё же обидно до слёз,
Что выкопав с грядок картошку
И горькой приняв на дорожку,
И не достучавшись в окошко,
К нам не достучавшись в окошко –
Они умирают всерьёз,
Нас покидают всерьёз.

10-12.06.06