Писали многие красиво,
Как строчка их была верна.
Перо при жизни возносило,
А после смерти--тишина.

Как будто бы и не писали.
И ни строки и не следа.
А если где- то вспоминали,
То лишь с иронией всегда.

Другие,не изведав славы,
Ушли,их поглотила тьма.
Но где-то вдруг всплывают главы
И превращаются в тома.

Литературное явленье,
Оно ни радует, ни злит.
Приходит мода на творенья
Тех,кто при жизни был забыт.

Со светом распрощаться белым
Когда-нибудь,да предстоит.
Но были б рукописи целы
И живы те,кто их хранит

Поэту на слово поверьте.
Я повторю в который раз:
Всё может статься после смерти,
Всё может статься после вас.