Портной кроит, ему не спится,
И от тоски не отдохнуть.
–Случится, что-нибудь случится, -
Бормочет он, - когда-нибудь.

Короче дни, короче ночи,
Кроит вселенское сукно.
Не отдыхает, и бормочет,
И всматривается в окно.

А мимо – люди, мимо – годы,
И невозможно больше ждать,
И чужд ему покой и отдых,
Людская суета чужда.

Разматываются минуты,
Игла умелая снуёт.
Не признаётся, но кому-то
Он подвенечный саван шьёт.

10.08.01