Пусто. Солнце выпило все шепоты, звуки. Лето.
Август гремучей змеей уползает на дно лесов.
Строфы рассыпались в серую пыль, и  это
значит одно –  пора себя закрыть на засов

и ждать осени. Дождаться, знакомиться с ней,
выйти в тихий свет сумерек, в свой ранний вечер,
обрести мир заново – мир полутонов, теней,
тоже ждавших меня – терпеливо, по-человечьи.

Ждать – тихое слово, с надеждой шелестящее в такт,
тени сливающее в новые темные строки.
Вечер все глубже. Ночью уже не коснуться дна. Так
рождается время,  смотрит в глаза,  диктует сроки.

Буквы, звуки, слова, не прошу вас быть  мною, -
вы летите в строфы, как птицы -  в курлы и  в день,
чтобы рассыпаться снова неизбежной весною
в лето и в пыль. Чтоб слиться в осень, в чужую тень…