Опять уходишь.
Взглядом наизнанку,
привычно одолев сердечный сбой,
уходишь в эту самую загранку,
в душевный запредел -
по винтовой
замшелой
лестнице.
Ступени,
привычно отзываясь под ногой,
рождают голограммы привидений
счастливой жизни.
Но - былой.
Хотя,
с такой
реально-ощутимой,
пугающей до холода в костях
своей нагой детальностью,
картиной.
А, впрочем, всё -
фантомы в тех краях.
Сознание осталось за порогом,
вновь позволяя всё переживать
и, вновь, самой участвовать во многом,
что было, но уже -
"не может стать".
Не-может-стать-не-будет,
но, взывая,
манит
и заставляет приходить,
в который раз тебе напоминая
о тех, кого осталось
лишь любить...

...А наверху,
у приоткрытой двери,
коленом нетерпение прижав,
я сторожу страну твоих мистерий:
ведь ты вернешься -
плача и дрожа...