На острове, который я вовсе не выбирал,
Цветы такие, что за них и отдать жизнь
Не грех – было б кому, а , черт бы их подрал,
Облака – скорее Бога вчерашние чертежи

С пометкой "Проект Завтра", оставленные секретарю,
Произведенному в ангелы собственною больной
Мечтой. И, сидя на дереве, я уже не повторю
Имя того, кто назывался некогда мной.

Над головой, между тем, луну спелую, как банан,
И под ногами – банан спелый, как эротический сон,
Воспринимаю, как черта рваные письмена,
В коих читаю "Хана" и, думая, что влюблен

В ясность этой последней ночи, засыпаю и тут,
Наконец, вижу все как есть без прикрас
И повторов – свою усталую походку, бег минут,
И наступающий на меня неотвратимо рассветный час.