Я – наследница по прямой
                                                                                     Тихих улиц, любимых мной,
                                                                                     Дома старого, и крыльца…
   
          Тамара Дьяченко родилась в Севастополе, на Красной Горке, издавна застроенной частными домиками. Пустыри, где козы на привязи пощипывают траву, а дальше темнеет сосновый лес.
           
          Горка, именно Красная, могла означать и цвет знамени, если различишь на горном склоне силуэт танка на постаменте. Слово старославянское, толкуется словарем Даля как «красивая, превосходная, лучшая», что уже свойство и самой местности, в особенности весной, да и летом тоже.
 
          Но чисто пейзажных стихотворений у нашего поэта немного.
   
          В эпоху нынешней поэтапной глобализации можно вспомнить лозунги поэтов-футуристов начала века, их взгляд на будущее: «Мы никаких не наций. Мир – наша Родина.»
   
         Так-то оно так. Но само ощущение «Малой Родины», что внутри нас, ее маячный фонарик все так же несбивчиво освещает отдельный жизненный путь посреди любых мегаполисов.
 
          Даже эстрадные знаменитости, в силу профессии и образа жизни в лайнерных перелетах, непохожие друг на друга и тем более – на автора этой книги, даже они не чужды были желания приземлиться, как на полянку, на свою точку среди бесконечных аэродромов, обозначая этот зов каждый по-своему: Окуджава («Ах, Арбат, мой Арбат, ты моя религия»), Высоцкий («Где мои семнадцать лет? На Большом Каретном!»), а совсем еще юный Андрей Вознесенский и вовсе придумал себе владимирского предка («Свистану с высоты, из владимирской пустоши…»).
 
          А тут – реальность: «Малая Родина» - Севастополь, в известном смысле, исторически-захватываемый, терзаемый, непокоренный…
   
          Конечно, нельзя ожидать какой-то прямой связи, но мне кажется, в отдельных стихах Тамары Дьяченко есть некая жесткость, и героизм, и свобода… Она как бы объясняет себе и другим: «Не бойтесь выговариваться по-крупному. Иначе от нас и следа не останется.»
                      
                                       Как устал народ от грязной игры,
                                        Что играет господин до поры…
                                        …………………………………….
                                      
                                       Здесь годится все: и пряник, и кнут.
                                        Тем – кусок жирней, а тех – припугнут.
                                        Что творится? Ничего не поймешь.
                                        Торжествует беспросветная ложь.
      
                                        Ну, а если вдруг найдется один,
                                        Громко скажет, кто такой господин,
                                        И захочет развенчать и привлечь,
                                        То смутьяну – мигом голову с плеч.
      
                                        Остальным же преспокойно соврут,
                                        Для отвода глаз цистерну взорвут,
                                        Оклевещут, ошельмуют, распнут.
                                        И опять достанут пряник и кнут…
   
            То же неистовство в решении проблем личной жизни своей героини:
               
                                        И вновь свои сжигаю корабли…
                                        В слепом азарте весело шагаю
                                        По краешку уже чужой земли.
                                        Азарт вражды: - Гори оно огнем! –
                                        Азарт, когда к согласью нет возврата.
         
                                        …Придется голодать и холодать,
                                        Ходить в моря и странствовать по суше.
                                        Старайтесь подороже жизнь продать,
                                        Но ни за что не продавайте душу!
   
           А вот уже иное состояние духа, спокойная отчеканенная строфа:
      
                                         Уплыву, помахав на прощанье рукою.
                                         Долго будет в душе колобродить, как хмель,
                                         Виноградное, терпкое и колдовское
                                         Изумрудное имя твое, Коктебель.
   
          Общеизвестно, что профессия тоже накладывает на творчество свой отпечаток. Тамара Дьяченко – журналист, победитель литературного конкурса в рамках акции "Золотое перо Украины", публицистика – ценное слагаемое ее работы в поэзии. Не секрет, в каком духовном разброде живет население. А поэзия занята только собой, что тоже никакой не секрет.
   
         Овладевают сложностью формы, скажем, «Венка сонетов». Овладели, и что? Тянут этот свой бредень по мелководью, где весь улов – прибрежная тина да пластмассовые бутылки… Так стоит ли напрягаться?
   
         Как всякого подлинного поэта, Тамару Дьяченко также занимают вопросы творчества, их глубинный смысл. Позволю себе привести заключительные строфы из ее стихотворения «Творчество»:
      
                                         Мы – шуты, лицедеи, мы ярко горим,
                                         Словно факелы, тьму освещая.
                                         Над ареной, над сценой, над миром парим,
                                         А Господь терпеливо прощает.

                                         Нам, возможно, придется уйти раньше всех,
                                         Но бессмертье стоит за порогом.
                                         Ибо творчество – это единственный грех,
                                         Поощряемый Господом Богом.
      


               

                                                                                                 НИКОЛАЙ ТАРАСЕНКО,
                                                                                   Член Национального Союза  писателей Украины,
                                                                                   Лауреат литературной премии имени Л.Толстого