Обозрим на ступеньку выше
Наше время священных смут!
Невысоким каким-то вышел
Праздник пьяных и сонных мух.

Блюзом тронутые ребята:
Не Крещатик – Нью-Орлеан.
Это было уже когда-то
На заре черно-белых стран.

Я опять по привычке в рыжем,
С апельсином в любой руке;
Праздник августовский, как рыба,
Задыхается на песке.

Мы не знаем, что надо делать:
Все, что можем, – писать стихи;
Мы – оранжевые, как дети,
Правдой сдавленные в тиски.

Воздух сделался слишком липким:
Это, видно, порочный ген;
Перепугано смотрят Липки,
Словно «вшивый интеллигент».

За углом притаилась Муза...
Надо выспаться, а к утру  
Пучеглазый и пестрый мусор
Я сама тебе уберу.