Стоим, как пара ненормальных
Подснежника в начале марта.
По коже, трепетной, как марля,
Стекают капельки Монмартра.

Подолу сон о НЭПе снится.
Цветы на окнах, как и раньше.
Манерные постмодернисты
Бредут в старинный ресторанчик.

Глядим, кичась едва заметно
Своей закваской философской,
На пестрый сброд, на  китч несметный
По киевским усталым сопкам.

А может, это мы – убогость
С больным излишком интеллекта.
Вся мудрость собрана у Бога,
Пока она не канет в Лету.

От Ratio – до простодушья
Бредем по вспаханному детству...
И словно дети, плачут души –
И никуда от них не деться.