Стихи не пишутся – вымучиваются,
Вытягиваются из жил.
Они лукавы, как разлучница,
Которой душу обнажил.
Они коварны, словно ванные
Со скользким кафелем полов.
И, как дороги караванные,
Их суд и скучен, и суров.
Как ни лелеешь и ни кормишь их,
И с ними ласков или строг –
Неблагодарны, как приёмыши,
Которым отдал всё, что мог.
Они сквалыгою завещаны.
Не жди признания за них –
Как понимания от женщины,
К которой в жалобе приник.
А отдавайся им без удержу –
Как ей, дороге и судьбе:
Без рассуждения о будущем,
Без сожалений о себе.
Они – стихия, вроде радуги,
Где свет раскрашено разъят.
Стихи не кормят и не радуют
Стихи не кормят и не радуют
Того, кому они - наградою,
Кто ими проклят и богат.