На скорости света стирается время,
сознанье уходит от боли большой.
И если как белка по замкнутой бегать,
теряется смысл и теряется сон.
Шестое чутье переходит границы,
из трех измерений составлена жизнь,
и если в четвертое кто-то стремится,
теряется нить и теряется смысл.
Ведь нам хоть бы эти 5 граней осилить, -
нащупать, наслушать, наесть, насмотреть.
Но вечно нам мало, что просто красива
земля эта. Мелко, что есть в мире смерть.
До скорости света себя разгоняем,
и мягкие ткани уверенно рвем,
зациклены бегом, не ведаем сами,
куда наше чувство шестое ведет