В шестиграннике маленькой комнаты,
окольцованном сферой зимы,
мы сидим – и читаем Платоновы
откровения. Свет погасив,
мы зажги ароматные палочки,
и свои приоткрыли сердца.
Нам уютно, тепло и пока еще
далеко фитильку до конца.
Обложившись стихами, подушками,
жизнь и смерть до утра отложив,
не юродивые, не кликуши мы –
в норке спрятавшиеся мураши.
И чем злее за окнами носится
вьюга, тем мы поближе к огню
прижимаемся лапками, носиком,
закрываем от ветра свою
норку. Куб обретает устойчивость,
зарывается в сферу тепла.
Никуда уже больше не хочется
уходить от – живого – тебя.