Я на другой земле, как во хмелю,
Зову в свои капканы память-птицу,
Чтоб в город тот, который я люблю,
Хотя бы на минуту воротиться.
Чтоб пробежать по улицам его,
Заглядывая в лица сонных зданий…
А там не отразится ничего,
Кроме зрачка моих воспоминаний.
Я был в нем весь — от пяток до ресниц,
Я ощущал его прикосновенье,
Как тонкое покалыванье спиц
Всевышнего вязальщика забвенья.
Припав челом к чужому январю,
За этот дар его благодарю.