Когда б опять пришла пора
изысканных манер,
когда б свалилась с плеч гора,
мы б вышли на пленер.
За кадром бы светлейший Гердт
из шуток строил мост...
Мы б взяли кисти, и мольберт,
и свежий белый холст.

Пришла свобода, наконец,
любители искусств!
Ты б рисовал Петродворец,
а я — Бурсацкий спуск.
И у тебя б текла Нева,
закована в гранит,
а у меня б росла трава
среди могильных плит.

Мы исходили поле лет
и поперёк и вдоль...
Кому-то нужен арбалет,
кому — блестящий «кольт».
Костров спасительных зола
разрезана межой...
Вот так романтика ушла
в песок земли чужoй.

А может всё наоборот:
вино прильнёт к устам
и кто-то раму подберёт
к исписаным холстам...
И ловкий клоун в Шапито
день выймет из сумы...
И солнца луч допишет то,
что не успеем мы...