Сколько горечи в этом исходе!
О, судьба, ты щепа в плодоводье.
Словно противореча природе,
меч заносят ее палачи.
Ярки краски, талантливы кисти,
но виски от тоски серебристей,
дым уносит и пепел, и листья,
дом забит и калитка стучит.

То ли Божья рука, то ли гены?
Мысли живы и чувства нетленны,
но сжигает огонь перемены
уцелевших в кошмарной ночи...
И взлетает испуганно птица,
жалит дождь и горька паляница,
из криницы воды не напиться,
и отчаянно счетчик стучит...

Много ль света в душе от огарка,
чтобы жить неуемно и ярко?
Позади Триумфальная арка,
день других поднимает на щит...
Уязвимы, гонимы, любимы,
славя пули, которые мимо,
по земле, по золе — пилигримы, —
прочь уходим и посох стучит!

Сколько горечи в этом исходе!
О, судьба, ты щепа в плодоводье.
словно противореча природе,
меч заносят ее палачи.
Ярки краски, талантливы кисти,
но виски от тоски серебристей,
дым уносит и пепел и листья,
и испуганно сердце стучит...