Я писал стихи между строк
Я писал стихи на полях
Но сказали – какой в них прок
Если в жизни все на нулях?

Пуст карман, говорят, у тех
Кто все смотрит куда-то вдаль
Серебра не иметь – не грех
А стихов не ржавеет сталь

Быть поэтом – нелегкий труд
Тяжелы жернова души
Они  все в муку перетрут
Только их крутить не спеши

Быть поэтом – любить людей
Хоть порой убегать от них
Как, скажи, принимать гостей
Когда сердце рождает стих?

Быть поэтом - читать стихи
Ярким сойкам в глухом лесу
Бог прощает поэтам грехи
Только люди творят им суд…