По улице людной шагал человек –
обычный, ничем не приметный в толпе,
но в паспорте было написано: «негр»
в одной всем отлично известной графе.

Какой же он негр, поглядите: какой?
Он бледен, загар его в зной не берет.
Но в паспорте чьею-то твердой рукой
написано: «негр». Ну а паспорт не врет.

Так значит он – негр, хоть белый, но – негр,
так значит руки ему не подавать.
Пусть ест он ужасного качества хлеб.
И в транспорте должен всё время стоять.

А если дотронется кто до него,
ладони свои долго хлоркою трет.
И негр не скажет, увы, ничего
тому, кто его ни за что оплюет.

А мнилось: когда-то он был знаменит,
катался как сыр в масле жирной судьбы,
пока не был брошен в  с в и н я ч и й   к а р ы т
любовью далекой и странной страны.

Осмеян, оставлен и всеми забыт
(и даже Маруською доброй, своей!)
идет он, диковин, как гермафродит,
по липкому месиву сереньких дней.

…Проснулся в поту он… Какой жуткий сон…
а как в животе-то со страху болит!
Уф…Слава судьбе, в Калифорнии он –
и скоро запишет свой приторный хит.