Забросив паруса, штурвал, весло,
забыв о тех, кто так же погибали,
ловить рыбёшку смысла прежде слов,
но голос пить – то слухом, то губами,
и в нём же отражаться, как в воде.
Не спрашивать намеренья у жеста,
но мерой траектории владеть…
Жизнь после хэппи-энда бессюжетна.

Она, скорее, – тайна бытия,
невнятная чужим сквозь наши лица.
Интимные подробности тебя
так хороши, что боязно делиться.
К тому же, сколь цветисто ни пиши,
в цветении – лишь слабый запах тайны.
К тому же трансплантации души
заведомо бинарны и летальны.

А мы живые – это не полёт,
а плаванье: ты чувствуешь, как плавно,
вода чиста… но мало кто поймёт,
не осквернив, знакомое «I love You» –
так с преисподней схожи все миры,
и так метельный снег похож на пепел…

Не вышли мы сухими из игры.
Да, в тридцать семь пора – хотя бы «хэппи…»
И прошлое трепещет: откажись,
пока сияет ночь, а не легенда!
Но если вправду существует жизнь,
то в виде жизни после хэппи-энда.