Ну выбрали место и время: у стройки безлюдной,
когда к «девяти» вечер тянет нерв стрелки заветной,
окликнуть меня: «Стойте, девушка! Если не трудно…
Давайте знакомиться… Вас я давно заприметил».

Где сила, где слабость -- поймем, оступившись однажды...
Швырнула я: «Нет!», шаг пришпорив, собою довольна.
Но я уловила: Вы вздрогнули -- так неподдельно – и даже
не-вдруг показалось: Вам по-настоящему больно.

Вернуться? Всё Вам объяснить? Клен с макушкой зеленой
дал трещину веток в фонарном свечении сепий.
Ну как я забыла: ложь прячется в жест изощренный,
а искренность часто бывает ни к месту нелепа.

Но Вас вспоминаю… Зачем-то… Вот, ветер сердитый
стреляет салютами в небо на скучном осеннем фуршете…
Мне, знаете, больно… Наверное, Ваша обида,
час выбрав так ловко, вернулась ко мне рикошетом.