По устланной снежною пылью дороге, шатаясь и подволакивая ногу, с пеленой на красных от ветра глазах, в которых застыла скупая слеза и всегда отражались небес образа, брёл сквозь пространство собственной жизни то ли пилигрим, быть может, певец отчизны, что весь век возвращался в родные места, с крестом на спине; похоже, и снятый с креста... Он смертельно устал от колдобин и ран, словно мученик совести, загнанный в бан, будто птица, ползущая с битым крылом на маяк, что в душе, где сберёг отчий дом... Сколько вёрст ему осталось, сколько дней, ночей, рассветов, закатов?.. Как ручей, спускающийся с истока, чтоб достичь устья, - бьётся о камни и, не теряя чувства неотвратимости предназначения, журчит и тешит своим течением... Бесконечен и тяжек, и радостен путь... Обойдя и прогнувшись - с судьбы не свернуть. Мир прекрасен и ясен, и чёрен, как дно. Вековая печаль. Молодое вино... 07.02.2025
|