Листая себя, как зачитанный том,
портрет в интерьер собираю...
Всплывает в сознании бабушкин дом,
где аист над крышей витает.
И плавится время... Звенящей строкой
беспечное детство сбегает
в нетленный оазис в черте городской.
А сердце взлетает и тает...
Что брошено там, чего здесь не забыть?
Покуда душа не на месте -
не рвётся духовная кровная нить.
И аист летит из полесья...

24.01.2025