Ничего не будет лучше -
Это понял я давно.
Флаг на гафеле приспущен,
Вокруг плавает ...оно.
Полкоманды на приколе -
Не фрегат, а лазарет.
Нам бы в чистом голом поле,
Да трехрядный туалет.
  Ах, холера ты, холера,
  Карантинная тоска!
  Не спасает в Бога вера,
  Коли вера из песка.
  А когда здоровья нету -
  Деньги, бабы ни к чему!
  Да уж, лучше быть поэтом -
  Дергать душу, как струну.
Хлябь бушпритом разгребая,
Носом хлюпает братва,
Всуе Бога поминая
И матерные слова.
Что за служба без награды?
Вроде девки без груди.
То холера, то парады -
Так вся жизнь из ерунды...
  Ах, зараза ты, зараза,
         Крепкий ветер в парусах!
  Подыхать – так лучше сразу,
  Чем в сомненьях и соплях.
  Лишь когда сомнений нету -
  Вот тогда и благодать.
  Да уж, лучше быть поэтом,
  Чем под ядрами скакать!
Нету воли на просторе:
Все в законах и долгах -
И в далеком синем море,
И в пропитых кабаках.
Вот такая она, братцы,
Романтическая грязь -
Только некуда деваться,
Будь ты смерд иль будь ты князь!
  Ах, свобода ты, свобода -
  Философская мечта!
  На тебя веками мода
  Не проходит ни черта.
  А когда свободы нету -
  То «in vina veritas...»!
  Да, уж лучше быть поэтом,
  Чем ходить на абордаж...