На севере, юге и в избах у моря
сажать приказали одни огурцы.
Кричи, не кричи «я люблю помидоры!» –
томаты отправили под гербицид.

Ломаю клыки о зелёную шкурку –
половник ворочает снизу кишку,
а было ведь в кайф, как дремучему турку
в элизиум книжниц ползти по песку.

Кому помешали блэкстрайпы и черри
на той широте, где их ели всегда?
И не единичный дебильчик поверил,
что логика ушлой братве не чужда.

А вот и спалились ребята в костюмах:
никто огурцы к шашлыку не берёт.
Возьмут пару штук, отвлечённо подумав,
и молча похвалят другой огород.

А как вам, послушники, сок огуречный
с кукумберным лейблом на морде стекла?
Стоят трёхлитровки – никто не перечит,
но пьют чай, какао и лимфу козла.

Взвалили рюкзачную кладь коренные
на хрупкие спины подросшей шпаны
и стали искать плюрализма гарниров
за жирной чертой огуречной страны.

Кто спичкой сгорел, не успев ни бульдога
(томат был ему инсулину сродни),
кого развернули у кромки порога –
иди, мол, ботву на штакетник тяни…

А почва, оставив горчайшую закусь
крестьянкам без пальцев, купчихам без шей,
стандартов от сивой кобылы двоякость
никак под винишко не скормит душе.