Прекрасное бегство в прекрасное. В этом году
от всех новостей устоять удавалось немногим.
И падали чада в невидимом плотном чаду,
и сердце терялось, и путались вехи, предлоги.

И в яви, похожей на самый бессмысленный сон,
так явственно стало, что значит для нас постоянство.
В смятенье, в беззнанье и тот, кто Поэтом рождён
(ну – ладно вам – стал), оступался порой в глухоманство.

Иная стезя у вазонных чуть кукольных роз.
Сквозь лёгкий экран, сквозь пакетные стёкла балкона,
февральское солнце их – в дрожь – целовало взасос,
в бордовых побегах к весне зарождались бутоны.

Так, значит, пора... У Природы – на нас свысока,
наверно, смотрящей – всегда хулигански повадки;
и звуки набрякли, и сжались на крыше снега,
и розы проснулись... пора проводить пересадку.

В перчатках из синего латекса (кто бы помог
найти по размеру, на хлопке чтоб, прочные, в общем)
снимала зелёный разросшийся за зиму мох
и сыпала им их любимую сытную почву –

корданам моим. Боль – о них позабыть я смогла,
увязнув в каком-то чужом разрушительном вздоре.
Как вижу себя: роз касаюсь – творений тепла
и мне не зазорно застрять в этом тихом зазоре.

Сегодня иду к ним. И завтра опять подойду,
коль миг мне позволит ступить на его шаткий мостик.
Дам воду и пищу насущную. В этом году
цветут мои розы так нежно цветут мои розы