Ложатся тени на ступени
пути как лестнице к себе,
самопознанью, обретенью
себя в созвучий ворожбе;
своих и голоса, и слуха,
лица в засилии личин,
больных как телом, так и духом.

Когда в умах царит разруха
и в Бозе здравый смысл почил,
так важно БЫТЬ, а не казаться,
доверить главное строке;
не затеряться в неге стансов,
зефирно-лёгком ветерке
влекущей томности романсов...

Каким жестоким диссонансом
идиллии - реала шторм,
в нём человек простой - скитальцем,
повек отверженным, бомжом;
и я стихом своим пытаюсь
изгоя поддержать хоть малость,
щекою будто прижимаюсь
к худой, обветренной щеке,
шепча: "Разделим, брат, печали
пути и сколько б ни осталось
пройдём его рука в руке
по пустоши с названьем "Старость".

Ложатся тени от мгновений
стиха строкой как восхожденьем
одной души к душе другой.
Закатнее, длиннее тени
и каждый день как день последний...
Строке же стать ли откровеньем
кому-то на тропе крутой?..

29 января-1 февраля 2022 г