Этот крик - порождён бесконечной тревогой.
Это крик - из под ног уходящей земли.
Крик души, что вернулась к родному порогу.
Таи пустырь... А недавно ведь розы цвели.

Он ползёт - обезумевшим, диким скитальцем
по камням, по горячей кровавой росе.
Он летит в уши к Богу, что смотрит сквозь пальцы.
Он один, словно перст, во вселенской попсе.

Сквозь века, сквозь спрессованный временем панцирь,
в лабиринте, где в каждом углу свой тупик,
рвётся крик несмирившимся протуберанцем.
Он живой. Человеческий... искренний...

18.09.2021