Я не проигрыватель «Корвет»: глицерин усыхает в коленях.
Бегать по разным площадкам в качестве зрителя –
вы уточняйте: до ста? до ста двадцати нетленных?
А, ну конечно… Не та шкала! До поры, когда стану маститее.

Но я свой никчёмный статус
домкратом не подниму.
В такой очутился державе
внезапно и вероломно.
Визжал всё: «Я не состарюсь!»,
блондинился под хохлому
и составлял с чижами
природы единое лоно.

Врубает боец телевизор –
и вовсе не набирает
на пульте: «Монатик», «Гайтана» –
сами без мыла лезут.
И я, становясь атавизмом
Руси щербатого края,
тоже смотрю на кафтаны
пляшущих трупорезов.

Четверть тягучего века
стихи мои там да сям
значатся в Интернете,
причём… именно значатся.
Но что, Интернет – проверка?
Отмазка для марсиан…
Вот и домарафетил
себя до болячек всяческих.

Зато приобрёл проигрыватель. Девятый, кажись, и такой же.
«Юность» (а вы что подумали?). Название – в точку слёта.
Прошла, болезная – только винил огоньки пускает по коже,
и это в свете такого здоровья – настоящее что-то.