К чему все эти трепыханья,
зовущиеся жизнью нами,
коль ими из природы храма
мы в патологии упрямой
век мастерим себе сортир,
пытаясь пошлостью рутин
(и в их числе, увы, - стихами)
заткнуть обилие в нём дыр,
что согласуются печально
с наличьем таковых в сознаньи.

*     *    *

В одну реку не входят дважды,
билет обратный не купить.
И как же, в сущности, не важно:
уйдёшь как машка иль Шекспир!
Лик памяти январски стыл,
он мертвенностью полнолунья
завис над роскошью надгробий
(всех тех, кто – матками для ульев,
кто с пьедесталов к нам нисходят);
бесчувственностью бронз сменил
и упоенье поцелуев,
и уверений друга пыл,
и камень из его ж ладони,
и зависти змеиный посвист –
всё тлен насельникам погоста,
в безвременьи покоя тонет –
так было, есть, так будет после.
За гранью блеск мирских харизм,
посмертной славы пышных риз
кого-то вряд ли беспокоит…

5-7 мая 2021 г