I.
Каждый имеет право на вертикаль:
странно жить прошлым, множа на ноль дожди…
Время стирает ластиком нежность, Кай,
льдинка растёт и крепнет в твоей груди…
Да, я не Герда. мне не пробить брони.
Бабочки свили коконы в животе…
Тройка Надежда/Вера/Любовь: «Гони!» —
чёрные утки крыльями по воде…
Мы никогда с тобой не построим дом.
Совесть под тапком сдохла, как таракан…
La Dolce Vita ведает, что почём,
l'amere verite выпьет залпом стакан…
Я не любитель сладостей. Острый блюз
спросит мой сон с иронией: «Где ты, bro?»

Можно нести всю жизнь нереальный груз,
но для меня Бог взял не твоё ребро.

II.
Я до конечной буду всегда собой.
Выйти курить зимой в неглиже? Пускай...
Мой голос в трубке детский и заводной —
его, возможно, помнит тот самый Кай.
Знаю: не Герда. Мне не дано найти
все отпечатки мира в чужом дерьме...
Проще словами сонма пройти пути,
испепелив драконов в святой войне.
Бешеным зверем вырвусь с цепи в ночи,
только шаги даются уже с трудом...
А умирать страшнее всё... Горячи
грешные мысли в теле немолодом.
Всего важнее радость — пуститься в пляс,
приз отхватить симпатий, сплести Handmade
прежде, чем превратиться в слепой алмаз.

Свобода любит крыши и пьёт портвейн.