Клеится сонной порошею
так неохотно в часы
ночи минутное крошево –
на полустанке заброшенном
маятник будто висит,
вовсе качаться не хочет он –
не метроном – сталагмит
(что положительно, вообщем-то,
мне же не в гору, а вниз,
мне под причала огни).

Мышью скребётся запечною
память в сознанье: "Впусти,
может, получится стих..."
Вечной сумою заплечною -
прошлое. Грузу в пути
только расти и расти.
И удивляться тут нечему -
плата ненастному вечеру -
перед известной чертой
всё же пустил на постой.

Сна же в глазу ни в одном,
хоть и прилежно сосчитаны
все поголовья слонов
Индии, Африки - битая
карта "сонмилов" любителя...

К соли рассветных ветров
надрывы души открытые:
"Здравствуй же, старая новь,
твой реципиент готов.
На цели торпеды - товсь!"

14-16 декабря 2020 г