один знакомый поэт сказал хватит подражать Бродскому он давно умер
это было на каком-то фестивале или просто после вечера поэзии
до карантина эти вечера поэзии проходили часто
мы читали стихи друг другу пили самое дешевое пиво
стихи о своей жизни если бы у нас была жизнь Бродского
но этого на самом деле никто бы себе не пожелал наверное
(кроме Нобелевской премии)
в шутку спрашивали друг у друга ну что когда премия
часики-то тикают у нас не было выхода из этой сансары
писать стихи потом читать их другим поэтам
и так пока история не закончится
однажды я сидела за одним столом с Горбаневской
и подарила ей свою книгу
потом она написала в сообщениях жж
что книга приехала к ней в Париж потом умерла
с классиками происходит именно это
у нас не было выхода из этой сансары
но каждый надеялся втайне в тот превратиться мрамор
составляющий плоть литературы некогда живых людей
мы сталкиваемся и разлетаемся в разные стороны
словно атомы в вакууме
мы ничего не знаем друг о друге но иногда читаем стихи
это ли не существование достойное самого себя
жизнь подражает литературе литература кусает свой хвост как саламандра
один знакомый поэт сказал по твоей книге видно что ты хороший человек
но хватит подражать Бродскому
мы стояли у дверей какого-то бара
тогда люди еще стояли у баров и говорили о поэзии
а при слове "поэзия" кто еще приходил большинству на ум