Бывают времена, когда голов  — не надо.
      Но — слово низводить до свеклы кормовой?!
      Честнее с головой Орфеевой — менады,
       Иродиада — с Иоанна головой…
                                                               М. Цветаева
И снова кто–то  музыку закажет,
И ты попляшешь под дуду чужую.
И сердце яблоком на блюдо ляжет,
Как голова предтечи… Впрочем, всуе

О том не будем. Ты пляши, Иродиада,
Покачивая головой пустою.
В бряцанье меди выбирай награду
Под Крысолова песенку простую.

А сердце, что из яблока греха
Вновь обратится в яблоко раздора,—
Движенью в такт качнется… Чепуха,
Что голова пуста; но мысли — впору

Пустым глазам, пустой груди, пустым
Мечтам, пустому вожделенью…
И что на них ни знака, ни креста,—
Ничто пред танца магией и пенья!..

Свернется звук у ног твоих зверьком,
И красные глаза хитро прищурит.
А где–то в горле встрепенется ком
Тоски под серой шерстью… Что вещую!..

Но все ж не верь, что музыка спасет:
Вдыхая звуки — выдыхаешь душу.
И ветер наши души разнесет,
Утопит в море, точно крыс… Растет шум

Моря, ветра, флейты, топот ног,
Танцующих, бегущих и гонящих.
И хоть приелся,— все ведет манок
В пучину, в глубь, из тиши — в звуков чащу.

А крысоловов все плотней кольцо,
И все безумней пляс Иродиады…
Но чье склонилось над толпой Лицо?
Чьи нити их влекут в ворота ада?..

Неужто правда — чей– то умысел,
Неужто вправду — чья–то воля злая?!—
Как куклы, движемся во всей красе,
Под чью–то музыку живя и умирая…

И кто же снова музыку закажет?—
А ты попляшешь, ты попляшешь…