Сначала чашу пьёшь взахлёб, не ощущая в спешке вкуса. Средь множества дорог и троп одно стремление - вперёд, а грудь не покидает чувство - бездонна, словно небосвод, та чаша, из которой пьёшь в раздольной кипени и сини, беспечно голову закинув... Как вдруг, когда совсем не ждёшь, вокруг, откуда ни возьмись, ветра осенние завыли, нагнали тучи дождевые, дорога же – не вверх, а вниз. Уже осознаннее пьёшь напиток из всё той же чаши, не торопясь, смакуя даже. Ведь до чего букет хорош! В нём поцелуй закатный солнца и снега утреннего хруст, в нём нетерпенье женских уст (им жар других ловить неймётся, лишь в половодье ласк тонуть) и предвечерней неги грусть... Распробовал ты, наконец-то: напиток уникально крут и радость мук содержит чаша. В ней свет и тьма слились чудесно, восторг вершин с депрессий бездной… Но только понимаешь вдруг (жаль, крепок ты умом вчерашним): тебе средь пьющих нету места! В твоей-то чаше видно дно. От ужаса в глазах темно. Молить добавки бесполезно... 23-26 мая 2020 г
|