Лина Васильевна, трижды прославленный свет! Кто вам готовит булгур и стирает жакет? Краны меняет, наверно, писательский паж? Что не про вас бытовуха – вам столько не дашь. Если б вы ногти ломали о чистку плиты – сами, без нанятой в Юрьеву ночь лимиты, – тоже б ушли в двадцать восемь, как Манька Чурай, пыли оставив в сенях непочатый сарай. Графы вам пятые в литературе важны… Поотвлекались бы с годик на сварку стены – вмиг бы забыли, кто турок, кто грек, кто грузин… Лирика не обгоняла бы местных дрезин. Мне тут писать на досуге с пяти до шести, а остальные часы паутину мести. Как там в России – не знаю. Здесь каждый вахтёр требует, чтобы я вантузы ёршиком тёр. Вас подают, как десерт из подсохших ковриг. Юнна Петровна, дыша вам в бордовый парик, будучи проще в стихах, а порой и грубей, скоро к своей ваших ярок приучит трубе. Суть саркастичных ремарок, конечно, в другом: я-то и сам напеку пирожков с творогом, если изволю прославиться как кулинар, мудро минуя проплаченный телеканал. Часто электрика ждёте, когда он к тому ж голову дурит: «В четыре! Нет, завтра!» – аж тушь перестаёт оттенять чистокровную масть барыни, штопать отвыкшей, утюжить и прясть? В общем, давайте, мадам, распускайте людей, дабы о нужном щегол ваш утробный галдел. Я много лет в той же кодле торчал, что и вы – ни гонораров, ни премий, ни снов сон-травы. |